Elle refuse tout artifice de séduction, elle ne veut pas être attirante. Si par malheur, elle s'aperçoit qu’un homme éprouve un intérêt pour la femme qu’elle est, son esprit déclenche automatiquement un système d’alerte rouge qui ferme dans l’instant toutes les issues de son être afin que la menace extérieure soit découragée et s’éloigne sans risque de retour. Ainsi, une fois le danger écarté, elle peut éteindre les alarmes et revenir se vautrer dans le vide sidéral de son cœur.

Elle ne sait pas aimer. Elle dit qu’elle aime mal, qu’elle est maladroite, incapable de doser l’intensité de l’amour qu’elle peut offrir. Telle une couverture moelleuse, elle couvre, elle couve, elle réchauffe et elle étouffe. Elle n’a jamais oublié qu’un jour l’homme de sa vie lui a dit qu’elle l’aimait trop. Elle dit souvent que sa mère l’aimait mal. Ses repères sont anarchiques si tant est qu’il existe des repaires dans la régie du sentiment amoureux. Elle n’est pas ermite par conviction, elle est solitaire par excès de prudence. Elle est pleutre. Elle n’est pas capable de laisser quelqu’un l’aimer car si cet amour devait cesser, elle en mourrait de chagrin.

Elle n’est pas courageuse, elle n’est pas une combattante de la passion. Elle la sait bien trop puissante pour elle. Se frotter à l’échange amoureux s’est souvent soldé par une immense tristesse. Doit-on aimer pour être malheureux ? Très peu pour elle. Est-ce que le bonheur d'être un nous vaut-il le chagrin qui s’en suit ? Elle n’en sait rien. Elle ne veut prendre aucun risque. Elle n’ouvre son cœur à personne. Elle s’empêche d’aimer de peur de pleurer. Elle déteste pleurer, elle a coutume de dire qu’elle n’a plus de larmes même si elle sait qu’elle en trouverait encore si le chagrin lui tombait dessus.

Parce que l’amour c’est une fleur qui naît, s’épanouie et se fane avant de mourir. Elle se demande si Gainsbourg n’avait pas raison de fuir le bonheur de peur qu’il ne se sauve.

On répare une jambe brisée, on la rééduque pour qu’elle retrouve son usage. Ne peut-on pas rééduquer un cœur brisé ? Ses fractures l’ont laissé boiteuse et méfiante. Elle n’est pas murée vive, une faille peut apparaître, parfois même il lui arrive de l’espérer. Une fissure par laquelle pénétrerait un rayon de soleil dans la cave humide de son cœur. Le bonheur s’engouffrerait sans qu’elle puisse y résister, l’amour la gorgerait de vie jusqu’à exploser tel un fruit mûr, elle aurait 15 ans, elle serait idiote et puis STOP ! Elle ne veut pas imaginer la suite.

En attendant, en attendant quoi d’ailleurs ? Elle ne fait de mal à personne, elle ne souffre pas, elle n’a pas de doute, elle ne se ronge pas les sangs, elle n’est pas jalouse, elle ne chante pas sous la douche, elle n’a pas d’ailes, elle ne fait aucune erreur puisque elle ne fait rien.

Elle se souvient pourtant avec nostalgie qu’avant de se quitter, il lui avait dit :

« Si seulement j’avais quelque chose à te reprocher ».

Exercice de l'atelier d'écriture Janvier 2013

Il y a quelques jours, je suis tombée sur un billet qui m'a intrigué.

Via Luc, un ami du mercredi, je suis arrivée sur le blog de Lenaig.

Le billet consistait à faire son autoportrait en utilisant l'alphabet. Séduite, j'ai décidé de tenter l'exercice à mon tour.

Voici donc ce qu'il y a à savoir pour me connaitre de A à Z .

Je n’ai jamais débordé d’Ambition.

Faisant souvent acte de Bienveillance pour les miens.

La Curiosité en tout à comblé les lacunes.

Toujours Déterminée à apprendre quelque chose,

à Ecouter ce qui pourrait instruire ou détruire

malgré ma Fragilité mal camouflée.

Je suis issue d’une famille Grand écart

A demi Helvète, à demi Insulaire.

J’ai soif de Justice

et de bon Karma.

Des torrents de Larmes

m’ont longtemps Martyrisé

avant que les soucis versent

Naturellement dans l’Oubli.

J’aime le Présent,

je ne me pose pas de Questions.

Mon fils est ma Raison d’être.

Comme moi, il est Sensible et Têtu.

Bientôt nous Unirons notre joie

dans un Voyage très attendu.

Il me faudra bien un Whisky

et quelques Xanax

pour atterrir à new York

en toute Zenitude.

Il y a quelques temps, je vous demandais de m'aider dans la décision d'un projet qui me tient à coeur:

Ecrire oui ou non ?

Vos commentaires m'ont beaucoup touchée et ont fait penché la balance jusqu'à la zone rouge du oui.

C'est donc avec vos encouragements et ma détermination que je me suis inscrite à un atelier d'écriture.

Parmis les deux thèmes proposés, j'ai choisi celui qui résonnait le plus fort en moi, l'autobiographie.

Ce n'est pas une mince affaire que de remuer ses souvenirs, encrer ce qui est ancré et se mettre à poil pour un lecteur. C'est pourtant la décision que j'ai prise, le défi que je me suis lancé. Et pour citer Philippe Lejeune : 

"Lecteur, je vais te dire ma vérité toute nue".

Pourquoi écrire une autobiographie ?

- Parce que je suis hyper égocentrique et que le seul sujet digne d'interêt c'est Moi !

- Parce que j'ai des comptes à régler avec une famille de cinglés avec un héritage à la clé !

- Parce que je suis la fille cachée d'une célébrité et que j'étouffe sous mon anonymat !

-Parce que si mon histoire peut aider ne serait-ce qu'une seule personne, alors j'aurais réussi mon défi !

J'ai toujours rechigné à parler de moi, usant de multiples pirouettes pour m'éffacer du décor et m'éloigner du sujet. Pourtant depuis quelque temps ça pulse, ça tambourine et ça chatouille au bout des doigts.

Je n'aime pas parler de Moi mais Moi a des choses à dire.

La première séance à l'atelier a été passionnante. On découvre le projet de chacun, on se sent rapidement en confiance dans ce comité privé où chacun va apprendre à façonner son histoire. Où chacun va mettre ses tripes et peut-être ses larmes sur la table et que seule la forme comptera, le fond étant réservé au divan du psychanalyste.

Armée de mon bic et mon book, j'ai noté tout ce que je devais analyser et rechercher une fois rentrée à la maison.

L'exercice etait d'écrire ce qu'est pour moi l'écriture alors j'ai gribouillé ceci :

Pour moi écrire c'est... Aider, témoigner, apaiser, dire qu'on peut se relever de presque tout. Que la vie a du sens. que les expériences bonnes ou mauvaises nous enseignent et nous grandissent.

Ceux que nos anciens appelaient les sages étaient, à mon sens, des êtres ayant assez bien observé la vie et qui possédaient le recul necessaire pour apporter un appaisement. Désamorçer une situation, une souffrance ou un conflit.

" Le livre est une fenêtre par laquelle on s'évade". Cette citation de Julien Green qui a d'ailleurs été le sujet de mon bac de français, s'applique aussi bien à la fiction qu'à l'autobiographie. A la différence près que la fiction fait s'évader le lecteur et l'autobiographie fait s'évader l'auteur.

Pour finir, l'exercice pour la séance suivante est de rédiger la première page du projet.

Comment commence-t-on ? Une question que je me pose depuis des mois déjà. Des pistes nous ont été fournies mais tout reste à faire.

Ca y est, j'y suis et j'ai le trac.

Allez au boulot, je ne peux plus reculer alors je plonge !

Si on écrivait une petite histoire ? ou une longue ? si on l’appelait Amour ?

Parce que tout le monde en a besoin. Si chacun en écrivait un petit bout à sa façon ?

Parce qu’on aime tous ça.

Si je commençais et que je passais à mon voisin (qui passerait à son voisin, qui passerait à son voisin….) ?

Parce qu’on ferait sûrement de belles rencontres.

Essayons.

La maman de ce projet, c'est Raquel une adorable blogueuse ibère.

Elle m'a tendu le témoin que j'ai saisi avec joie et que je transmettrais à la fin de mon récit à une autre blogueuse.

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L'Amour

L'homme qui se tenait devant le capot de sa voiture n'avait pas changé.

Combien de temps s'était écoulé depuis son départ ?

Voila des semaines qu'elle comptait même si elle n'avait jamais oublié que Simon s'était envolé depuis 2 ans, 4 mois et 6 jours.

Le temps etait suspendu.

Lia revivait un moment douleureux de sa vie. Ce matin de janvier où, le couperet était tombé.

-" Ca n'est pas simple... une autre femme... tu mérites mieux..." lui avait écrit Simon.

Dévastée, elle n'avait voulu aucune explication, elle s'était murée dans sa colère puis dans son chagrin.

Il etait là dans la lumière des phares, il ne semblait pas sourire vraiment.

Sentait-il lui aussi cette tension ?

Lia respira profondément afin de calmer son coeur affolé et se composa un sourire amical.

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Alors on dirait que je passe la patate chaude à une blogueuse incontournable tellement elle est bonne.

Que la règle c’est de continuer le texte et le passer à son tour, et nous on suivra l’histoire de Lia et Simon de blog en blog, jusqu’à ce que quelqu’un y colle le mot FIN.

Ainsi, je demande officiellement à Zette&thecity :

tu veux faire L’Amour avec moi ? (enfin, juste l’écrire quoi).

Quand j’étais petite, nous habitions, Papa, Maman et nous trois, rue Paul Bert dans le XIème arrondissement de Paris.

Au 6ème et dernier étage, nous occupions un minuscule appartement avec tout le confort sur le palier.

Mon frère avait pour habitude de descendre les étages à califourchon sur la rampe d’escalier et ma sœur, la manie de rapporter à la maison tous les animaux malades ou abimés qu’elle croisait sur sa route.

Un jour, elle arriva à la maison avec un couple de Bengalis qu’elle avait fièrement gagné au salon de l’enfance.

Un conseil de famille fût tenu et l'adoption les oiseaux fût votée. Nous décidâmes à l’unanimité sauf moi, trop petite pour avoir un avis, de les baptiser Tiburce et Pénélope.

Il fallut investir dans l’achat d’une cage pour les nouveaux locataires et ma sœur fût nommée à l’entretien du lieu.

La cage était posée sur le manteau de la cheminée, porte ouverte afin que les petits oiseaux ne dépriment pas derrière leurs barreaux.

Ils voletaient donc à leur guise dans l’appartement, n’occupant la cage que pour se nourrir de pain trempé dans du lait et de feuilles de salade que Maman rapportait du marché rien que pour eux.

Parfois un vol à basse altitude me faisait hurler de rire ou crier Papa quand il était dans ses livres.

Au moment des repas, Tiburce et Pénélope avaient l’habitude d’observer le dîner familial depuis le lustre en forme de vasque qui était accroché au dessus de la table de la salle à manger.

Ils se perchaient là et quand leur queue était orientée vers l’extérieur, la famille ne manquait pas de leur rappeler qu’il n’était pas permis de montrer son derrière à table. Surtout qu’il n’aurait pas été de bon ton qu’une fiente tombe dans la soupe !

Il suffisait de crier : « Queue queue !! » pour que l’impoli se tourne du bon coté.

Puisqu'il s’agissait d’un couple, ma sœur eu l’idée de confectionner un nid dans la vasque du luminaire.

Au désespoir de nos parents, elle comptait bien élever une batterie de bengalis.

Et le miracle eu lieu.

Une nuit où mon grand frère rentrait de son travail, il trouva ce mot fort singulier punaisé sur la porte d’entrée :

« ATTENTION ! Ne pas allumer la lumière, Pénélope à pondu. »