Mais qu'est-ce qu'il m'a pris d'entamer un 365 en photo ...

Des clémentines à la galette...

...d'Ayrton Senna à la cathédrale d'Orléans...

...des soirées animées au café du matin...

...de la lecture au dessin...

...du Bunny suicide au fortune cookie...

...du flacon à la librairie...

...jusqu'au cadran solaire, janvier fut un mois bien rempli et plutôt prometteur pour cette nouvelle année !

Comme chaque samedi maintenant, voici ma contribution au défi week-end lecture proposé par Virginie B.

Je ne sais pas comment ni pourquoi je reçois le magazine L'Express depuis deux semaines. Je ne suis pas abonnée, je ne pense pas avoir gagné un abonnement. Christophe Barbier serait-il un lecteur assidu de mes gribouilles ?

La semaine dernière en découvrant l'exemplaire sous mon paillasson, j'ai pensé à une erreur. Cette semaine, plus de doute. L'enveloppe est bien à mon nom et je ne sais toujours pas ce qui me vaut ce cadeau.

Je lis très peu de magazines. Je les trouve trop pollués de publicités. Je n'aime pas la presse people ni la presse féminine. Je n'achète jamais de programme télé. J'ai été abonnée à Lire durant deux ans mais j'ai abandonné par manque de temps pour éplucher les extraits de livres qui m'interresse. Etant une fidèle de La Grande Librairie, je retrouvais bien souvent la même chose dans le magazine dont le rédacteur en chef et le présentateur de l'émision de France 5 sont une seule et même personne : François Busnel.

Tiens, mais il est aussi chroniqueur pour l'Express !

Cette semaine l'Express fait sa Une sur un phénomène de société vieux comme le monde mais dont on commence à parler sans honte. 

Mon burn-out à moi il date de 1992. A l'époque il n'était pas question de parler de dépression due au surmenage professionel. Pourtant ça a toujours existé. Une chose est sûre, je ne lirais pas le sujet. Je n'ai aucune envie de replonger dans le marais puant où j'ai vécu pendant des années.

Je sais que ça peut parraitre facile à dire mais je continue à prêcher la bonne parole autour de moi : Prenez-soin de vous, personne n'est à l'abri de ce poison qu'est la dépression.

 Il avait mal aux pieds dans ses chaussures neuves. Sa mère lui avait acheté ces mocassins pour l’occasion. Serré entre ses parents sous le même parapluie, il attendait devant la salle Pleyel. Il faisait nuit, il faisait froid, il pleuvait. Il aurait donné son train électrique pour rentrer à la maison lire son illustré. Son père avait obtenu trois sièges pour voir et surtout écouter Yehudi Menuhin et Loui Kentner. Sa famille et lui n’étaient jamais allés au concert. Pour cette occasion, sa mère avait mis ses perles, son père portait son plus beau costume et lui avait mal aux pieds dans ses chaussures neuves trempées de pluie.

Dès les premières notes du Concerto pour violon de Beethoven, il avait été saisi puis envouté par la délicatesse du son, la violence et la douceur qui émanaient du violon. L’homme qui maniait l’instrument était un magicien. L’enfant était subjugué par chaque geste du violoniste, par l’élégance de l’objet. Il n’écoutait que lui, il ne voulait pas que ce charme s’arrête, jamais.

Peu après cette extraordinaire découverte, il avait demandé à son père de lui payer des cours de violon. Chaque moment de récréation était consacré au difficile apprentissage du solfège et des arpèges. Il avait mal aux doigts, le son n’était pas celui dont il se souvenait mais il ne pouvait plus se passer de son violon. Il en aimait la silhouette, la couleur ambrée, la finesse du manche, la rugosité des cordes. Chaque soir avant d’éteindre la lumière, il caressait l’épicéa vernis.

Lorsqu’il fût temps de choisir un métier, il souhaita devenir luthier. Il rêvait de fabriquer le meilleur des violons pour celui dont il écoutait chaque enregistrement, qu’il vénérait depuis cette soirée à Pleyel.

A 16 ans, avec la bénédiction de ses parents, il quitta Paris pour les Vosges. A Mirécourt, il commença son apprentissage chez un maître luthier archetier. Ses compagnons apprentis comme lui portaient tous un sobriquet, tradition ancestrale des artisans d’art. Celui dont il était le plus proche c’était le pirate car il était né à Saint Malo. Lui, les anciens l’avaient baptisé Tour Eiffel. Dans son tablier bleu nuit, il se sentait déjà artiste. Il aimait le parfum des différents bois. L’épicéa du Tyrol et le buis pour les tables, l’ébène pour les chevalets, le palissandre pour les chevilles, l’érable de Dalmatie pour les manches. Il apprit à coller impeccablement les deux pièces en bois blanc d’un fond. Il était doué pour le dessin, habile à créer de belles volutes, appliqué à la découpe d’une ouïe. Il aimait passer du temps avec le maitre vernisseur. Adossé au mur près du réchaud, dans une odeur de caramel, il écoutait les consignes pour réussir un bon vernis fait d’huile de lin, de goudron de Norvège, de térébenthine cuite plus de deux cents heures. Le pirate se spécialisa dans l’archeterie. A eux deux, ils caressaient l’ambition de s’associer dans un même atelier de lutherie. Parfois le samedi soir, le maître réunissait ses apprentis pour jouer les instruments terminés. Certains jouaient fort, faisaient crier le violon, ils étaient rustiques comme le sont les Irlandais. Lui, Tour Eiffel, caressait les cordes. Lui, posait ses doigts sur le manche comme s’il touchait la douce main d’une jeune fille. Manier l’instrument lui procurait un ravissement. Il aimait le violon et son chant comme on aime un enfant.

Lorsqu’ils terminèrent leur formation, le luthier et l’archetier avaient mis assez d’argent de côté pour louer un petit atelier près de la rue Legendre dans le XVIIe arrondissement de Paris. Ils installèrent deux établis. Rabots, limes, gouges, bédanes trouvèrent leur place devant le poste de travail. Les crins et les cordes ornaient les murs de ce petit atelier sombre où les deux amis restauraient, inventaient, réparaient les instruments. L’un travaillant le Pernambouc, l’ivoire et la colophane pour les crins, l’autre ôtant quelques fibres à l’âme d’un violon avec son canif pour en rectifier le son. La vitrine de l’atelier faisait leur fierté. Un râtelier au plafond permettait de pendre les instruments, quelques archets leur tenaient compagnie et, posé sur un chevalet, ils avaient installé le portrait de celui à qui le luthier avait dédié son art et sa vie depuis ce soir de 1954 où Yehudi Menuhin, virtuose américain, avait conquis son cœur et son âme d’enfant.

L’événement était assez inhabituel pour qu’il s’imprime dans l’esprit de cette petite fille. Ce soir-là, ses parents allaient au cinéma. Ils ne sortaient jamais à tel point que Lucie trouva très insolite d’être gardée par son grand frère. Quelques temps auparavant, elle avait entendu la critique du film faite par des amis de son père. Critique qui avait décidé ses parents à sortir ce soir-là, après diner pour se rendre au California voir Le Parrain. Dès le lendemain, ses parents avaient fait l’éloge de cette soirée autour d’eux. Lucie écoutait fréquemment tantôt sa mère, tantôt son père raconter des scènes du film. Elle finit par connaître le nom des acteurs, Marlon Brando, Robert Duvall comme si c’était des proches. Quel film ce devait être ! Ce qui intriguait le plus la petite fille, c’était ce que sa mère racontait à propos d’une tête de cheval mort trouvé dans un lit. Cette histoire effrayante l’accompagna un temps chaque fois qu’elle ouvrait ses draps pour se coucher. Le Parrain, ce n’était pas qu’un film, c’était une atmosphère étrange qui avait envahi l’esprit de Lucie après ce soir inhabituel. Une atmosphère dans laquelle la petite fille décelait un secret teinté de mystère, des hommes en noir qui chuchotaient armes à la main. Pensées accentuées par cette chanson de Dalida qui passait à la radio. « Parle plus bas car on pourrait bien nous entendre… » récitait la chanteuse »… « Le monde n’est pas prêt pour tes paroles tendres… » reprenait sa mère. Et souvent le soir la vision de cette tête de cheval dans un lit inondé de sang. Pourquoi quelqu’un avait-il coupé la tête d’un cheval ? Pourquoi ses parents avaient-ils été voir une chose aussi affreuse ? Un mot revenait régulièrement dans la discussion qui entourait ce film. Mafia. Lucie n’en comprenait pas le sens mais le son de ce mot à lui seul évoquait un terrible danger. Cette mafia avait été assez forte pour faire sortir ses parents le soir !

Aujourd’hui Lucie est une femme dont le film favori s’intitule Le Parrain. Elle ne compte plus le nombre de fois où elle l’a vu. Elle possède le DVD et regarde les rediffusions à la télévision. Elle est toujours émue dès les premières notes de Nino Rota. Lucie regarde toujours la scène de la tête de cheval comme s’il s’agissait d’un souvenir d’enfance personnel et elle a vite compris ce que le mot mafia désignait.

Quand elle avait traversé la Sicile sur des petites routes poussiéreuses bordées d’orangers et de figuiers de Barbarie, elle n’avait pas cessé de fredonner la valse du parrain. Devant ces paysages désertiques, sous un soleil harassant, elle imaginait Michael Corleone et la belle Apollonia. Quand elle est allée à New York visiter le musée de l’immigration à Ellis Island, elle a pensé au petit Vito auquel l’agent d’accueil accole le nom de Corleone parce qu’il ne comprend pas ce que dit ce petit Sicilien.

Dans la naïveté de ses 9 ans, dans les bribes de conversations qu’elle avait écoutées, Lucie avait bien perçu tout le mystère et la dangerosité de ce qui entourait ces personnages et cette musique. Elle ignorait alors à quel point ce qu’elle entendait allait la suivre toute sa vie. Que lors de ses voyages ce film s’imposerait à la situation, qu’elle n’oublierait jamais les paroles de la chanson de Dalida et qu’elle vouerait malgré elle, une fascination pour l’honneur, la vengeance et le secret.

Encore une nouveauté !

Ma copine Marie-Hélène m'ecrit hier pour me proposer de participer à un défi blogesque lancé par la pétillante VirginieB. Il s'agit de lecture, je n'ai pas pu refuser l'invitation. 

Comment ça se passe ? Vous pourrez retrouver ici tous les samedis (je vais essayer d'être régulière) une lecture qui m'aura plu dans la semaine. Il peut s'agir de mon livre de chevet du moment mais aussi d'un article lu dans la presse, sur un blog ou sur n'importe quel support. Je vous annonce tout de suite qu'ici, il s'agira principalement de livres.

J'espère que cette nouveauté intitulé Week-end lecture, vous plaira et vous donnera envie de découvrir mes lectures.

Cette semaine pour ma première participation, je vous présente Beloved de Toni Morrison.

Quatrième de couverture:

"Le 124 était habité de malveillance. Imprégré de la malédiction d'un bébé..." A Bluestone Road, près de Cincinnatti, vers 1870, les meubles volent, la lumière allume au sol des flaques de sang, des gâteaux sortent du four marqués de l'empreinte d'une petite main de bébé. Dix-huit ans après son acte de violence et d'amour maternel, Sethe l'ancienne esclave et les siens sont encore hantés par le petite fille de deux ans qu'elle a égorgée. Jusqu'au jour où une inconnue, Beloved, arrivée mystèrieusement au 124, donne enfin à cette mère hors-la-loi la possibilité d'exorciser son passé. Parce que pour ceux qui ont tout perdu, la rédemption ne vient pas du souvenir, mais de l'oubli.

Ce roman aux résonnances de tragédie grecque, au style d'une flamboyante beauté lyrique, à reçu en 1988 le prix Pulitzer, et a figuré pendant des mois en tête des listes de best-sellers en Grande-Bretagne et aux Etats-Unis.

Mon avis :

Je ne l'ai pas encore terminé mais à ce jour mon choix pour débuter avec Toni Morrison est le bon. Une écriture pleine de souvenirs des anciens, une interpretaion du désir exceptionnelle.